Adoro esa forma tuya de no decirme que me quieres

Adoro esa forma tuya de no decirme que me quieres.

 Vivir, con el vértigo de caer y levantarse,

resistiendo, 

como la dormida luz de la niebla

que suspira al cielo entre los árboles. 

Peina el viento de temblores la hierba,

 las hojas se desvisten y adornan de ocres los caminos.

 Al sonrojo de los sándalos esperaré, todavía,

 ese dulzor de noche que  desnuda a los amantes,

-hay razones que crujen-

el cierzo, y ese frescor que madruga

la voz, la piel, y tú llegando

todo de cazumbre enamorado.  

 ¿Con qué paciencia me quieres?

Sé de espacios y sueños

cuando la noche regresa a sus miedos,

(narra desde una nube albina), roto 

 el mohín de enredadera se  alarga 

y retuerce los latidos si acaricio su rebelde luz.

 Tú y yo nos existimos, (nuestras razones tendremos).

  Mírame, llevo en las manos un arrullo de nido.

¡Qué hermosa se yergue esta tarde de incendio!

 Volaremos con los brazos muy abiertos,  decías

con ese temple ilusorio,

 y yo, torpe, quise ser verderón silvestre,

y volé, a sabiendas de no tener alas,

y eso tiene sus riesgos.

23.04.2014 Día del libro en Llanera

Este año el día del libro fue un tanto especial, los poetas de Llanera nos unimos junto con los chicos/as de la escuela de música para celebrar “ La música de la poesía”
Quiero agradecer a la concejala Belén Rodríguez, a la casa de cultura ...y a las bibliotecas la gran labor que hacen y que se hubieran acordado de mí para tal evento. Así como a Mª del Mar Cayuela López, alumna del curso de pintura y cuya exposición se encuentra hasta el 30 de este mes en la biblioteca de Lugo por su bella ilustración a mi poema “ Al alba flor del beso”
También agradecer a los alumnos de la escuela municipal de cerámica por el detalle y a Acción Poética Asturias.
Gracias a todos/as. Héctor, Isa, Begoña, Paz, José Paz, y creo que me falta una chica que no sé su nombre, mis disculpas.
Los poetas: Alba González Sanz, Pilar Cristina Menéndez, una servidora, Raquel Fernández, y Héctor Pérez. De pie la concejala de cultura Belén Rodríguez. También nos acompañó Marcelino Menéndez, nacido en Llanera aunque reside en Murcia, a través de un vídeo con dos hermosos poemas.( Fue muy prestoso verte; Marcelino y escucharte recitar)

Sumiller

*

Tenso y ácido, delicado afinamiento
casi meloso, con ribetes impulsivos
del glamour más irrespetuoso.

¿Cosquilleante? Sólo a altas temperaturas.

Y ese leve dulzor, comme il faut
su beso fresco y especiado
del amante que retiene taninos de canela.

Qué decir, su paso por boca
deleita en su marcada calidez
y abrumador carácter de arcilla,
bouquet de sensaciones en mi copa.  

*

Caliéntame los pies que tengo frío

Algo tenía que hacer, no lo recuerda,
sabe que sus pies son demasiado lentos,
que las llaves abren el deshielo,
y afuera nadie sabe lo que quiere.

Ella le mira como a un bebé por si respira,
se apoya mientras plancha su camisa de silencio,
le habla del tiempo y retratos en las paredes
de rostros que vienen con visita de médico,
todos dan consejos: debes hacer esto,
todos saben tanto, que dejan el coche en doble fila
para salir corriendo.

Él ya no recuerda el nombre de los árboles,
es una escalera que sólo desciende,
se le ha negado la alegría y vuela cuervos
porque sus manos se han olvidado de vestirse,
y la cuchara le mira con desconcierto;
por eso a veces llora, aunque no lo sepa
llora y se hace un nudo huérfano.

Nada sabe de nada,
parece que a nadie quiere,
pero Ella, con el mismo cariño,
sigue calentando sus pies
cuando tiene frío.


*

¡Feliz Navidad!

Como un mar te adentras, como un mar

*

Como un mar te adentras, como un mar.

Sucumbir a la emboscada del costado,
donde engarzo abalorios de besos y semillas.
Hay, lo sé, una trémula siega en los mapas del vientre,
y unos celos de piedra o de dulzura
en el silencio de los ojos.

Saberte,
bajo el tibio párpado,
ensueño de hechizo que ciñe el lecho,
y amarte
selva idílica de aromados pétalos.

Como un mar te adentras, como un mar
que linda los umbilicales verbos
que se agotan y reviven como ascua que dormía.

Descubrirte,
en el delirio de la lluvia,
en el escampar de las lenguas
o el quemazón del no aire entre los cuerpos.

Se balancea el amanecer lento,
todo tú, todo mar,
mientras busco la palabra exacta de esta luz callada.

En el lugar de tus ojos se ensanchan los atajos,
aletean las tercas manos de marea,
y un resplandor de pestañas planea amotinarse
al sigilo vertiginoso de las caderas.

Como un mar,
que  hace mohines en la celosía de tu cuello
y se rinde a la brisa de tus labios,
toda yo, mar adentro.

*

Mis mejores deseos para todos y todas en estas Fiestas Navideñas. Cariños y abrazos.
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Julia Prilutzky Farny. Dile que no me tema, amor, y dile...

 

    















Dile que no me tema, amor, y dile
que estoy a su lado como el aire,
como un cristal de niebla o como el viento
que se aquieta la tarde.
Dile que no me huya, amor, y dile
que no me vuelva a herir, que no me aparte,
que soy el brillo húmedo en sus ojos
y el latido en su sangre.
Dile que no me aleje, amor, y dile
que yo soy el umbral de su morada,
el agua de su sed
y aquel único pan para su hambre,
Dile que no se oculte, amor, y dile
que ya no tengo rostro ni señales
de haber vivido antes de quererme.
De haber vivido, antes.
Dile que no recuerde y dile
que no respire, amor, sin respirarme.


Julia Prilutzky Farny

La tarde que te amé

*
Te llamé agua y viniste lloviendo,
y escribimos nuestros nombres en el tiempo.

Se llueve la tarde, te dije,  
y nos amamos en silencio,
como se ama el fuego cotidiano,
tú y yo prendiendo llamas
hasta que nos cubrió la noche
para cruzarnos como un río
y hacer navegables las pisadas.

Te ll-amé agua en la tarde
y las bocas se bebieron los vahos
ignorantes de toda desnudez,
gota y temblor en los tejados,
aguacero en el delta de los muslos.

Nos han calado arrugas en las sienes
temporales de azul y chaparrones,
así llueve la vida cuando se ama,
las cosas pequeñas, lo que duele,
y querer no morirse, no del todo,
o morir así, entre tus brazos.

Te llamé agua aquella tarde,
y hoy te digo ven, lluéveme,
aquieta este diluvio de pasiones.

*

Así era la vida

Durante muchos años durmió en un colchón de lana
que en agosto vareaba,
su almohada era de sueños,
y de su camisón el canesú
donde espantar los miedos.

Así era la vida,
una tina con las sábanas que tendía al verde,
ir a por agua a la fuente,
y los domingos a misa, sin falta.

-Un temblor de casa por el barreno de la mina,
con un mohín de susto se santigua-

Las tres y mi padre baja por la caleya,
el plato caliente, el vino fresco,
las zapatillas y un beso en la puerta.  

El amor era mi madre, de apellido feliz,
y de nombre, sus hijos, nietos y biznieta.

Era la vida ya tranquila,
todo en su sitio, todo limpio,
el delantal nuevo, la mesa llena.
Todo dispuesto para la muerte. 
*

Jaroslav Seifert. El tímido susurro de la boca besada

Jaroslav Seifert

El tímido susurro de la boca besada
                      que sonríe: Por un sí,
que hace tiempo no escucho.
                      Ni tampoco me toca.
Sin embargo quisiera encontrar aún palabras
que estén amasadas
                      de miga de pan,
                      o de olor de tilos.
Pero el pan se ha puesto mohoso
                      y el perfume amargo.

Y en torno a mí se arrastran palabras de puntillas
y me ahogan,
                      cuando quiero asirlas.
Matarlas no puedo,
                      y a mí me matan.
¡Y retumban las puertas a golpes de maldiciones!
Si pudiera obligarlas a bailar para mí
se quedarían mudas.
                     Y aún cojearían.

Sin embargo sé muy bien
que el poeta está obligado siempre a decir más
que lo que esconde el rumor de las palabras.
Yeso es la poesía.
De lo contrario con la palanca del verso no podría
hacer saltar el capullo de los melosos goznes
y obligar al escalofrío
                      a que nos recorra la espalda
mientras desnuda la verdad.

Wisława Szymborska. Una del montón

Wisława Szymborska

Soy la que soy.
Casualidad inconcebible
como todas las casualidades.

Otros antepasados
podrían haber sido los míos
y yo habría abandonado
otro nido,
o me habría arrastrado cubierta de escamas
de debajo de algún árbol.

En el vestuario de la naturaleza
hay muchos trajes.
Traje de araña, de gaviota, de ratón de monte.
Cada uno, como hecho a la medida,
se lleva dócilmente
hasta que se hace tiras.

Yo tampoco he elegido,
pero no me quejo.
Pude haber sido alguien
mucho menos individuo.
Parte de un banco de peces, de un hormiguero, de un enjambre,
partícula del paisaje sacudida por el viento.

Alguien mucho menos feliz,
criado para un abrigo de pieles
o para una mesa navideña,
algo que se mueve bajo un cristal de microscopio.

Árbol clavado en la tierra,
al que se aproxima un incendio.

Hierba arrollada
por el correr de incomprensibles sucesos.

Un tipo de mala estrella
que para algunos brilla.

¿Y si despertara miedo en la gente,
o sólo asco,
o sólo compasión?

¿Y si hubiera nacido
no en la tribu debida
y se cerraran ante mí los caminos?

El destino, hasta ahora,
ha sido benévolo conmigo.

Pudo no haberme sido dado
recordar buenos momentos.

Se me pudo haber privado
de la tendencia a comparar.

Pude haber sido yo misma, pero sin que me sorprendiera,
lo que habría significado
ser alguien completamente diferente.

 

Arde el aire en la vega vieja

 A Alberto, amigo y poeta chileno.



Arde el aire en la vega vieja,
una yerba cae del bálago sobre su libro,
amarillean las hojas de los maizales,  
mientras veo pasar la tarde descalza de mi misma.

¿Cómo huir de este refugio de memoria?
Me pregunto a sabiendas de la respuesta,
arde el aire, murmuro,
y mi osadía asienta un verso a pie de página.

Hoy, el aire arde y trae rumores:
el mar oculta un verdor desvaído,
el horizonte parece envidiar el sepia
que aboca y se “desboca” entre comillo.

A dos pasos, sólo a dos pasos,
el reverso duerme un sueño de siglos
cuando usted surge oceánico, absoluto en su retiro,
se me ocurre inmenso como una explanada
bailando sirtaki con su camisa blanca
y una copa de Ouzo para el olvido.

No, no se apure, sepa perdonarme,
si de sus versos moldeo un armisticio
o si requiso un pensamiento indebido
ciega de su luz y de su cal en vivo.

A veces, le digo, cuando cierro el libro,
sigo escuchando este glayíu de aldaba
que declina en lo innombrado,
aunque después la verdad espalma cristalina,
usted, tan lingüista y narciso,
yo, toda cardo y autárquica,
otra vez entre comillo,
no, no, no, mejor encierro entre guiones
-cuánto hallo en su voz de ambrosías
o en sus manos de cuenco tibetano-
entonces y sólo entonces
se me torna un poco menos eremita  
y me envuelve
del canto azul con el que usted riega la palabra
dejando fluir arroyos que inundan
esta tarde en la que arde el aire
en la vega vieja.

*

Glayíu, en asturiano: Alarido, grito estridente, quejido. 

*


http://juliogalonso.wordpress.com/poetas/isabel-moncayo/



http://juliogalonso.wordpress.com/


Comparto con gran honor el enlace de la bitácora del poeta y amigo Julio González Alonso, quien ha tenido a bien publicar algunos de mis poemas y dedicado unas preciosas palabras a tan humilde aprendiz de poeta. Agradecida, amigo mío.

Es su beso agua miel para mi boca

Es su beso agua miel para mi boca
manantial que rebosa mi plantel,
lujuria de su lengua por mi piel
-me besa, sabe que me vuelve loca-

Deseo son sus manos si me toca,
al tacto de su roce soy rondel,  
divino escanciador de moscatel,
-me mira y su sonrisa me provoca-

Su vientre junto al mío es la alcairía
y el rocío que nutre mi cairel,
a desboque en sus muslos moriría

para brotar de nuevo en su vergel,
cual maná de deseo estallaría
consumiendo la llama en su alhamel.

*


Un viejo soneto revisado.

Bailando con lobos

A Rafel Calle, por su amistad, por su poesía.

Estallido en la piel del rojo por amor,
disfraza el carnaval de los lobos urgentes
que llaman al evento donde baila el valor;
disfrázate de un lobo de aullidos inocentes.

(Lobos de carnaval, Rafel Calle.)

No sé cómo fue el estallido
tampoco advertí el resplandor,
estaba celando nidos en los laureles
cuando los juncos hollaron con arrestos de río.

Prendió el esqueje con el vértigo
del obstinado argayo que desploma,
certeza crónica hendida en la piel
ociosa por quebrar la albura de los panes.

Ajeno, pero no lejano,
con tus lobos de carnaval llegaste
-abrazo que cae como orpín tierno-
y esa amable tertulia en la mirada
que afloja este torzal de granates
con serones cálidos de amistad
y la palabra bruñendo verdor al maíz caído.

Habremos de vivir alerta
porque siempre están al acecho,
bailando con lobos sigo el camino,
mientras ellos duermen con los ojos abiertos.

*