jueves, 22 de diciembre de 2011

¡Feliz Navidad!



Para los que creen,
para los que no,
para los que estarán solos,
para los que estarán todos,
para los que vuelven
y por los que se han ido.

martes, 13 de diciembre de 2011

El honor de conocer al Poeta Don Antonio Gamoneda

Fotografía de J.J. Ferreiro



Queridos amigos, hoy vengo a contaros que el pasado día 3 del presente mes, tuve el honor y la maravillosa oportunidad de conocer a un grande de las letras, al maestro Gamoneda, se presentó afable, cercano, con su caminar lento y su voz honda, escuchado y escuchante, de todos cuantos allí nos encontrábamos. El encuentro tuvo lugar en León, los miembros de la Asociación cultural poética Alaire celebraban la presentación de su libro, Árido Umbral y la comida homenaje a Don Antonio como miembro de Honor de dicha asociación. Todo fue muy emotivo, tengo su dedicatoria en Esta Luz, donde me llama paisaniña, que, ya sabéis que aunque reside desde muy pequeño en León, nació en Asturias. En la tarde, ya en la presentación del libro de los compañeros de Alaire, también nos acompañó y recitó un emotivo y entrañable poema dedicado a su nieta Cecilia, fue grandioso escucharle de viva voz, así como a los demás poetas asistentes, Julio González Alonso, Rafel Calle, J. J. Ferreiro, Pilar Morte, José Luis Preciados Galán, José Manuel Sáiz, Víctor y una servidora, pasamos un día inolvidable en la grata compañía de nuestros respectivos acompañantes y la cálida presencia del Poeta.
He querido compartir este momento y de paso actualizar mi blog, no vaya a ser que se enmohezca, es que sigo sin escribir apenas, pero me ha apetecido compartir con vosotros este inolvidable y maravilloso encuentro de un día que jamás olvidaré.

Besos y cariños. Aprovecho para desearos a tod@s unas Felices Fiestas.



miércoles, 21 de septiembre de 2011

Locus amoenus





Ardían los límites en los prados
y el sol escudriñaba las raíces,
caían luceros sobre tus hombros
y reposaba el río clandestino.

-Era el perfil de tu cuerpo
y sin miedo a los cíclopes viajamos a Ítaca-

¡Qué aliento aquel del maíz jamás herido!

Luz- silencio y en la penumbra, tú,
(mi nuberu de brazos largos)
vindicando la renuncia del frío en las sienes;
entonces amarte era inventar lugares nuevos,
aislarse en el hórreo, la vida que soñábamos,
hacer ristras de amor en tardes de tormentas
en el recinto tibio de tu pecho,
con manzanas, dulce miel y boroña.

*



Hórreo: Construcción típica asturiana, sostenida por cuatro pilares o "pegoyus". Se guarda o guardaba el grano y mantenía los alimentos aislados de la humedad.

Nuberu: Personaje de la mitología asturiana. Controlan el tiempo a su voluntad y se divierten provocando tormentas y tempestades. Y son temidos por destrozar cosechas.

Boroña: Pan hecho con harina de maíz (muy rica con leche). Si está rellena de embutidos se llama Boroña preñada, ( para después echarse en un prado a dormir la siesta)

lunes, 19 de septiembre de 2011

Villanellas


Seguro que muchos de los que seguís este blog conocéis al poeta Julio González Alonso, Leonés, que vive en Vizcaya, os dejo aquí el enlace de su bitácora para los que no tenéis el placer: http://juliogalonso.wordpress.com/ También lo podéis seguir desde mi lista de blogs, Lucernarios.


En él encontraréis poemas con la palabra emocionada, la creatividad, la luz, los miedos, lo social, lo histórico, lo cotidiano, la sensibilidad, y además de hacerlo de manera magistral, comparte sus conocimientos, para quien guste y le interese, que, pienso que a todo aquel que escriba poesía ha de interesarle gratamente. A mí me cautiva su palabra poderosa y honesta, cómo desentraña desde su perspectiva para expandirla a los ojos de quien le sigue. Conciliadora su voz y su mirada, a mí me atrapa su poesía.

Después de leer una composición que dejó en su bitácora, una Villanella, desconocida totalmente para mí, el caso es que la lees y parece fácil (aunque la rima nunca ha sido lo mío) pero te pones a estructurar una y ¡caramba! no es para nada fácil, así pues, y como cabezona que soy me puse sin éxito alguno, hasta que, eso que nos pasa a los que escribimos, una nimiedad, podría parecer, un detalle, una rosa, una página de un libro vino a mi recuerdo.
Su hermnosa villanella es la siguiente:
Quien del amor no se cura

Falto estará de cordura,
sin sosiego el alma ausente
quien del amor no se cura.

Si a cuanto el amor procura
pone rostro sonriente,
¡falto estará de cordura!

Fuerte será la atadura
y fuerte el dolor que siente
quien del amor no se cura,

pues si acude con premura
del amor a su corriente,
falto estará de cordura;

que sólo es vivir locura
y un sinvivir el presente
quien del amor no se cura.

Persiguiendo en la hermosura
su rostro más inocente
¡falto estará de cordura
quien del amor no se cura!
Julio G. Alonso

La estructura de la villanella según el poeta Julio González Alonso, es la siguiente:
La villanella es definida como una de las estructuras más complejas de la poesía. Forma parte de las composiciones con estribillo y su origen se remonta al Renacimiento, naciendo de las canciones, la danza y el folclore italiano de la época. Tuvo mucho éxito entre los poetas ingleses y también es llamada villancico porque a menudo trataba temas pastoriles con un lenguaje sencillo. La dificultad de la villanella radica en conseguir un buen dominio de la forma y a la vez proyectar sentimientos profundos.

La villanella está formada por 19 versos de arte menor, octosílabos, de rima consonante. Los 19 versos se distribuyen en cinco tercetillos y una estrofa de cuatro versos de cierre. En su desarrollo hay que utilizar el primer y tercer verso del tercetillo de apertura en las estrofas siguientes; hay que hacerlo de forma alterna para cerrar los cuatro tercetillos restantes y estos dos versos formarán, a su vez, el cierre de la la última estrofa formando un pareado.
Gracias por el aporte, estimado Julio.

Y las mías son las siguientes:

Qué será de aquella Rosa


Qué será de aquella Rosa
que yo enviara con mis besos,
era roja y primorosa
y anhelaba cautelosa
los aromas de cantuesos.
¿Qué será de aquella Rosa?
Si en una alusión se posa
los sentimientos más presos
-era roja y primorosa-
Si cruzando el mar celosa
se mustian sus embelesos,
¡qué será de aquella Rosa!
Si a tus manos minuciosa
se posara entre mis versos:
era roja y primorosa.
Bésala que es caprichosa
y ama tus ojos ilesos,
qué será de aquella Rosa
era roja y primorosa.


A la orilla de la fuente

A la orilla de la fuente
viniste a robarme un beso,
¡qué tonto fuiste, Vicente!
Yo te esperaba impaciente
mientras escribía un verso
a la orilla de la fuente.
Medio loca y convincente
puse mi boca en receso,
qué tonto fuiste, Vicente,
que me besaste en la frente
marchitando mi embeleso
a la orilla de la fuente
tú te fuiste tan sonriente,
yo firmé un cantar travieso:
qué tonto fuiste, Vicente,
el amor tan reticente
dejó mi corazón leso,
qué tonto fuiste, Vicente,
a la orilla de la fuente.


Sed benevolentes, jeje, bueno no, sed sinceros, sabéis que siempre os lo agradezco. Abrazos.

jueves, 1 de septiembre de 2011

Playa del silencio





No me apacigüéis,
dejad que sus ojos de bardo
aquieten el sol que templa mi estanque,
que hoy están volando prófugas las mariposas
del fogaje intenso que expelen los eucaliptos.


Te busco,
en un tejado empapado de lluvia,
en la mueca intrépida de las ánforas,
en los acantilados norteños con tormentas.


-Anocheces, paisaje de silencio-


Me embobo, cierto,
de tus poemas de membrillo (con pan y queso)
y quisiera desafiarte a buscar lechetreznas
mientras recitas verdades a medias
o rumias metáforas caprichosas.


Y extraño,
que no vengas a robarme el brillo de los ojos
cuando tu voz acallas por un tiempo
en el que yo envejezco entre agapantos.


*

lunes, 22 de agosto de 2011

Semillero de Amor


In memoriam


Era aquel olor a tierra mojada
de la lluvia de enero,
mi padre en el huerto y la tarde huyendo.


Mi madre va a su encuentro,
le dice que es la hora de la cena,
en sus manos un manojo de menta
para la sopa de los garbanzos del mediodía.

En la cocina de carbón la leche hierve
-guarda la nata para hacer bizcochos-

Él recoge del gallinero unos cuantos huevos.
Ella cierra las contraventanas de la casa.


Eran el Amor
y están cuando respiro.


Cuánto calor prendido en los inviernos.
Qué semillero azul brotan mis versos.

 
*


Mis padres renovando sus votos en sus Bodas de Oro.
Con todo mi amor, siempre.

lunes, 30 de mayo de 2011

Entre pulgas y perros
















Llegaste a despertarme con tu risa,
al tiempo que almorzabas a tu antojo
un súbito picor ¡ay qué sonrojo!
mi pata ya no llega a tal pesquisa.

Dónde está la jocunda y la sumisa
que pasaba los días sin enojo
en mi lomo al resguardo del manojo
mechón que te mecía con la brisa.


No me quieres, lo siento en tu mordisco
¡qué sufrimiento,  elevo una plegaria!
Mientras tú gozas, sólo siento el fiasco;

soy perro viejo apenas nada rasco,
haz de mi vida algo menos precaria
dame el bocado grácil y no arisco.

He dicho y sin ofusco:
mala pulga, te has vuelto tan amarga
busca  otro can ¡per diez! que ya eres carga.


*

viernes, 13 de mayo de 2011

Sara en Praga




Ya llegas,
estás a la altura de mi pecho.
¡Arriba, mi luz exacta!
“haremos un queque de zapallito”
ya llegas con el verano.








¡Quiérote!

Orbaya





Que nun me xulguen los tos güeyos,
güei podría morrer de tanta guapura.
Allongo la mirada
llabro la to cara colos mios deos
siento'l quexíu de la tierra,
el verdor de los praos,
y tu, equí, orbayando amor.

Siento que me pertenece este orbayo
que hace que los ojos se alarguen
para estremecer mi alma con semillas de dádivas.

Orbaya, sí, mis manos alzo al infinito,
como si pudiera labrar en el aire tu rostro con mis dedos,
o entender la belleza de las flores que cimbrean.

Recreo los oídos con las aves  que migran buscando amparo,
y siento que el quejido de la tierra se atenúa
cuando un viento solo apresura la siembra distraída.

Orbaya, quedamente, orbayas.


*

domingo, 24 de abril de 2011

La amaba


















- como ama un tallo tierno la lluvia fina

*

Dejad que llueva



Dejad que llueva
temporal lento
finísima lluvia
luz pura en su pelo.

La tarde se moja de sus yemas
-sien desnuda derramando brezos-
donde mis ojos se curvan
y reclinan en la isla de su espalda.

Dejad que llueva
que deshoje la cosecha baldía
con su embestida de nube.

Dejad que llueva
para dar voz a los paisajes
y desear que su agua alcance mis aristas.


*

Palabra

















Ya está callada la Luna y quieta sobre el lago, clara en todos los caminos. Tú, eres el verso, amado mío, yo sólo palabra.

 Me asomo sin dolor alguno al balcón del cuarto, donde tantas veces las camelias fueron cómplices del ardor del sol en mi espalda, en el aire pompas de jabón estallan con aromas de lavanda.

También entonces era Octubre,  y mis letras se quebraban  de madrugada, hasta que Tú, Poesía añil entraste, nunca tardía: Palabra.

Verseo. Te nombro.

Entre hipérboles,
morí  de amor en alguna de mis metáforas.
Qué sumisión triunfal,  llora un oxímoron, 
cuánta expansión elíptica entre soflamas,
cuántos circunloquios de agua
sobrecargando epítetos de a-mares,
con lo cómoda que es la retórica fácil
y tanto pleonasmo para decir:
Te quiero.
Amor.
Vida.
Sueño.
Silencio.
Grito.
Luz.
Palabra.

*

jueves, 7 de abril de 2011

Presentación de Tempestades de amar (encuentro entre poetas locales)

Presentación de Tempestades de amar, el próximo martes día 12 a las 7 de la tarde en la casa de la cultura de Posada de Llanera, Intervendrán : Alba González Sanz, Iris Díaz Trancho y Héctor Pérez, en un encuentro entre poetas locales.  Moderador, Alfredo Rodríquez.


Un beso.

miércoles, 9 de marzo de 2011

jueves, 3 de marzo de 2011

Ser de agua
















Ser agua,

quisiera ser de agua,

en su profundidad sentir el vértigo de los límites.

El agua

no es lo que veis, pues nunca es la misma.

Por eso, antes me abrazaba a la inexistencia,

ahora, me siento en sus aledaños,

en su reflejo

inundo de esperanza mis pulmones.

*

lunes, 21 de febrero de 2011

Luz inhabitada






Cae la tarde,
podría morir en su horizonte silencioso,
cobijada en el abrazo de un viento
que me hace susurrar tu nombre
y estremecer los párpados.




Como alas,
tus manos espontáneas
dibujan mariposas que revolotean,
tan bellas, tus manos traviesas entre la yerba.




Cae la tarde y tú
-Luz inhabitada-
donde renacen todas las flores
y escampa la sed afásica del silencio.




Porque en tu a-mar descubro el sosiego del agua,
nadie apagará jamás tu sol en mis mareas vivas,
soy de tus olas, orilla.


¿Escuchas este trino de ave que anida en mi pecho?
Siempre me pasa con tu sonrisa grande,
con tu mirada de lago,
o tu revolución de armonía.




Tú, siempre tú, mi cierzo y mi nube,
eres el frescor de una brisa irrepetible,
y me enciendes el alba
y deseo la vida,
el amor… todavía.



*
Rosana Arbelo ( Nadie te ama más que yo)

viernes, 4 de febrero de 2011

Nada intentes comprender, es amor


Silencio del azul-Claude Monet-

Todo el mundo discute mi arte y pretende comprender, como si fuera necesario, cuando simplemente es amor.
Claude Monet




Quisiera inventar el lenguaje que llegue al recinto de tu pecho
y se aloje,
y se alargue
luz lábil,
como la magia de un poema -pétalo y temblor-

Te quiero.

En la tibieza de tus labios (ácimo pan)
Frescor que crepita como un granado en flor.
Soy de tu piel la que ama el brillo desatado de los besos.

Alcanzada por tus ojos de abresoles,
isla donde he de morir serenamente.
Mi última voz en ti,
nada intentes comprender, es amor.

Te quiero.

*

miércoles, 2 de febrero de 2011

Cuando amanezco en tus ojos me brotan besoemas




Amor, floreces de rocío la mañana
y el cielo terso amaina mi vendaval de lluvia.

¡Qué incendio en el vuelo de mis labios a tu costado¡

Anudo candiles en el lenguaje de tu cuello,
atrapando el aire apacible de un suspiro
que se posa en la envoltura de tu mar,
conjugo relámpagos de tu geografía azul,
y a la deriva misteriosa de tu piel
anido pájaros en tu verbo palpitante
y te beso.

Besoluz, besoenflor, besobálsamo,
besoagua, besorigen-besartuboca.

Cuando amanezco en tus ojos me brotan besoemas.



*

lunes, 31 de enero de 2011

Tempestades de amar



Mis queridos amigos y amigas, os comunico que acaba de salir a la venta mi primer libro de poemas: Tempestades de amar.
No tengo palabras para expresar lo ilusionada que estoy con el hecho de tener entre mis manos mis propios versos impresos, pero sí para deciros lo que significa para mí la poesía.


Poética
Cómo se explica el amor, pues igual que la poesía, es, sin explicación. La poesía cambia el uso de la palabra, el sentido, la razón, la acepción. La poesía es la voz del pensamiento, es dar nombre a lo innombrado, es la disquisición, es la mirada y la expresión de la Belleza, es la interpretación de cada cual, es transformar lo personal o las quimeras, es el tiempo sobre el mundo, es lo cotidiano y lo infinito, es la búsqueda, es el sentido y el sentimiento que se refugia en la palabra.

Mi agradecimiento sincero al escritor, poeta y amigo Óscar Bartolomé Poy que ha prologado mi libro, así como a muchos de vosotros que desde el principio me habéis dado esos empujoncitos para hacer de un sueño una realidad.

PRÓLOGO

En un arte y disciplina tan compleja como es la poesía, donde tanto y tan bueno se ha escrito y poco margen queda ya para epatar con el ingenio, la originalidad no siempre es un valor fácil de hallar, puesto que desde que nacemos estamos condicionados por unos patrones de pensamiento que nos abocan, casi sin poder evitarlo, a unos esquemas mentales rígidos y estereotipados. El poeta está obligado, pues, a deconstruir y reinventar el lenguaje ampliando los vastos confines de la imaginación, creando insólitas asociaciones de ideas, buscando nuevos significados para viejos conceptos, fundiéndose en un caleidoscopio de imágenes y colores y desligándose, en definitiva, de cualquier idea preconcebida. En última instancia, sólo los niños, los locos y los poetas –lo que, después de todo, quizá sea decir lo mismo– pueden cortar el cordón umbilical de lo adocenado y discurrir por los cauces poco transitados del neologismo.
Trate de imaginarse el lector por un momento que rompe un espejo y, al intentar recomponer los fragmentos, el espejo ya no es el mismo –tiene grietas y fisuras– y la imagen que le devuelve tampoco es la misma –está borrosa o deformada–. En eso consiste la poesía, en romper espejos para crear nuevas imágenes que distorsionen y fecunden la realidad de fulgurantes visiones –espejismos–, ofreciéndonos una realidad paralela, nunca antes vista, más subjetiva y también más auténtica.
Siguiendo el hilo de este razonamiento, la poesía podría definirse como una búsqueda incesante del estilo, en la que lo más lejos adonde uno puede llegar es a acercarse a su propio ideal. Para encontrarse es necesario perderse, y en poesía perderse significa experimentar con las formas y el contenido saber con certeza hacia dónde te llevarán tus pasos.


Isabel Moncayo Moreno, poeta asturiana –poeta casi a su pesar, porque en su inveterada humildad ni poeta se considera, aunque lo sea y su obra lo certifique–, sabe bien lo que es mirarse en espejos rotos y convexos. En su deixis poética hay un infatigable afán por jugar, a la manera de un alquimista, con las palabras, con la sintaxis, con la retórica y con las metáforas para explorar las infinitas posibilidades del lenguaje y para conjugar su amor en todas las modalidades versales. Desde el caligrama al acróstico, pasando por el calambur o la sinestesia, su pincel se empapa en la inmensa paleta de recursos expresivos que nos presta la feraz lengua española para esbozar un paisaje de un deslumbrante cromatismo donde las palabras reproducen –más aún, mejoran– los colores de la naturaleza. Y todo ello con un estilo propio, reconocible, profundamente sensitivo y dominado por la pasión –pasión por sus padres, por su marido, por su hija y por toda forma de vida, lujuria solazada de savia y tierra– y por un amor unas veces sereno y otras veces turbulento, que en su fiebre delira en el erotismo más sutil.
Podría decir muchas cosas más de la poesía de Isabel, pero para no sucumbir a la tentación del ditirambo, lo mejor es que la lea y se deje mecer por sus tempestades y sus calmas, por
sus mares y a-mares, por su olor a jara y romero.
Disfrute de ella.

Óscar Bartolomé Poy

*


Gracias a tod@s, de corazón gracias de esta humilde aprendiz de poeta que ha visto como a veces los sueños se hacen realidad. Gracias.

Tenéis el enlace pinchando en la foto de la portada, tanto en este post como en el sidebar, arriba a la derecha, sólo tenéis que pinchar la foto si alguien está interesado en comprarlo.

jueves, 27 de enero de 2011

Cántame, mi zorzal





Se detuvo un zorzal en mi cerezo
desnudando las flores de ternura,
al compás de su trino desperezo,
me subyuga su acorde sin bravura.


Cántame, mi zorzal, tu copla es rezo
y rezuma en mi sien con tal mesura
que me invita a volar y me enjaezo
del plumaje sutil y compostura.


De aquel silbo al retorno de la rama
nacerían los frutos bermellones,
ya miraba el zorzal el panorama

deleitando a las nubes en derrama,
hasta el eco alargaba tales dones
retornando al guindal que era su cama.



*

viernes, 21 de enero de 2011

Donde la noche tiembla




Vive dentro de su mirada
cegadora luz del crepúsculo,
y en sus labios de recorrido dócil
desea inventar todos los caminos.


Allí, en la caricia,
donde la noche tiembla
acolcha su guedeja entre las manos.

Andariegos sus labios
orientan al norte los girasoles
para encontrar sus hombros.


Rendidos de sed
beben,
y renacen los dialectos del cuerpo.


*

miércoles, 19 de enero de 2011

El agudo Espinudo y la brújula Úrsula





El agudo espinudo
y la brújula Úrsula dicen
que el auténtico amor es esdrújulo

armónico
relámpago
acróstico

acróbata
prístino
oceánico

catatónico
pletórico
mayúsculo



cósmico
mágico
térmico

galáctico

orgásmico
geométrico
silábico

ditirámbico
estrambótico
carismático




con círculos
y vértices

panorámico
índigo
romántico

el auténtico
Amor
es esdrújulo
heliogábalo
y fantástico


*

martes, 18 de enero de 2011

No, yo tampoco sé cantar




No quieras oírme cantar…
pero sé bailar.
(lo dice Kate; y yo)

Cuando la voz se me hace imperfecta para nombrarte
vuelvo a la casa del lago…

…bailo, y vuelves con una lluvia de besos
para colmar mis gándaras de camelias.

¿Qué haces mirando la hora?

Entre tu cuerpo y el mío
entre mi boca y tu tarde
no existe el tiempo
ni el espacio.



*
The lake house - this never happen before by Paul Mccartney

lunes, 10 de enero de 2011

Y de pronto


Asher Brown Durand
Las hayas




Y de pronto todo rebosa
se descongela la palabra,
en un vivero de paisajes lentos
se desgaja el poema.

Y de pronto un gorrión anida en el hayedo,
todo el valle se inunda de trinos,
diminutos trinos en la verde campiña
llenan de sopor la tarde cuando el sol se adormece.

Y de pronto la noche se alarga
cuando tus ojos retozan en mis ojos.


*

viernes, 7 de enero de 2011

Tú, Poesía




En cada pausa, tu voz, única como el latido,
susurra honda elegía en mis jardines.

En cada parpadeo tengo un refugio de ave
y una flor silvestre que te ll
ama.

¿De qué galaxia, tú, luciérnaga,
me sigues acariciando con tu soplo de vilanos?

¿En qué aguacero te esperan mis rosas desmayadas
con el suspiro sereno de beber un sueño?


De ti, he visto la Luz y la Belleza
y me he tendido desnuda de poesía.



*