Así era la vida

Durante muchos años durmió en un colchón de lana
que en agosto vareaba,
su almohada era de sueños,
y de su camisón el canesú
donde espantar los miedos.

Así era la vida,
una tina con las sábanas que tendía al verde,
ir a por agua a la fuente,
y los domingos a misa, sin falta.

-Un temblor de casa por el barreno de la mina,
con un mohín de susto se santigua-

Las tres y mi padre baja por la caleya,
el plato caliente, el vino fresco,
las zapatillas y un beso en la puerta.  

El amor era mi madre, de apellido feliz,
y de nombre, sus hijos, nietos y biznieta.

Era la vida ya tranquila,
todo en su sitio, todo limpio,
el delantal nuevo, la mesa llena.
Todo dispuesto para la muerte. 
*

Un abrazo para ti

"Durante un momento nuestras vidas se encontraron, nuestras almas se tocaron"
(Óscar Wilde)

Yo abrazo, delicia pura, tu cara desconocida, idéntica a mi alma.
(Marguerite Yourcenar)

Locus amoenus

Ardían los límites en los prados
y el sol escudriñaba las raíces,
caían luceros sobre tus hombros
y reposaba el río clandestino.

-Era el perfil de tu cuerpo
y sin miedo a los cíclopes viajamos a Ítaca-

¡Qué aliento aquel del maíz jamás herido!

Luz- silencio y en la penumbra, tú,
(mi nuberu de brazos largos)
vindicando la renuncia del frío en las sienes;
entonces amarte era inventar lugares nuevos,
aislarse en el hórreo, la vida que soñábamos,
hacer ristras de amor en tardes de tormentas
en el recinto tibio de tu pecho,
con manzanas, dulce miel y boroña.

*



Hórreo: Construcción típica asturiana, sostenida por cuatro pilares o "pegoyus". Se guarda o guardaba el grano y mantenía los alimentos aislados de la humedad.

Nuberu: Personaje de la mitología asturiana. Controlan el tiempo a su voluntad y se divierten provocando tormentas y tempestades. Y son temidos por destrozar cosechas.

Boroña: Pan hecho con harina de maíz (muy rica con leche). Si está rellena de embutidos se llama Boroña preñada, ( para después echarse en un prado a dormir la siesta)

Playa del silencio

No me apacigüéis,
dejad que sus ojos de bardo
aquieten el sol que templa mi estanque,
que hoy están volando prófugas las mariposas
del fogaje intenso que expelen los eucaliptos.


Te busco,
en un tejado empapado de lluvia,
en la mueca intrépida de las ánforas,
en los acantilados norteños con tormentas.


-Anocheces, paisaje de silencio-


Me embobo, cierto,
de tus poemas de membrillo (con pan y queso)
y quisiera desafiarte a buscar lechetreznas
mientras recitas verdades a medias
o rumias metáforas caprichosas.


Y extraño,
que no vengas a robarme el brillo de los ojos
cuando tu voz acallas por un tiempo
en el que yo envejezco entre agapantos.


*

*

Estás tan callado
que puedo oírte.

*

Palabra

Ya está callada la Luna y quieta sobre el lago, clara en todos los caminos. Tú, eres el verso, amado mío, yo sólo palabra.

 Me asomo sin dolor alguno al balcón del cuarto, donde tantas veces las camelias fueron cómplices del ardor del sol en mi espalda, en el aire pompas de jabón estallan con aromas de lavanda.

También entonces era Octubre,  y mis letras se quebraban  de madrugada, hasta que Tú, Poesía añil entraste, nunca tardía: Palabra.

Verseo. Te nombro.

Entre hipérboles,

morí  de amor en alguna de mis metáforas.

Qué sumisión triunfal,  llora un oxímoron, 

cuánta expansión elíptica entre soflamas,

cuántos circunloquios de agua

sobrecargando epítetos de a-mares,

con lo cómoda que es la retórica fácil

y tanto pleonasmo para decir:

Te quiero.

Amor.

Vida.

Sueño.

Silencio.

Grito.

Luz.

Palabra.

*

Siempre el Mar

*



*

Y dejamos que el viento nos despeinara.

Tú, yo

y el mar de fondo.

*

Luz inhabitada

Cae la tarde,
podría morir en su horizonte silencioso,
cobijada en el abrazo de un viento
que me hace susurrar tu nombre
y estremecer los párpados.




Como alas,
tus manos espontáneas
dibujan mariposas que revolotean,
tan bellas, tus manos traviesas entre la yerba.




Cae la tarde y tú
-Luz inhabitada-
donde renacen todas las flores
y escampa la sed afásica del silencio.




Porque en tu a-mar descubro el sosiego del agua,
nadie apagará jamás tu sol en mis mareas vivas,
soy de tus olas, orilla.


¿Escuchas este trino de ave que anida en mi pecho?
Siempre me pasa con tu sonrisa grande,
con tu mirada de lago,
o tu revolución de armonía.




Tú, siempre tú, mi cierzo y mi nube,
eres el frescor de una brisa irrepetible,
y me enciendes el alba
y deseo la vida,
el amor… todavía.



*
Rosana Arbelo ( Nadie te ama más que yo)

Nada intentes comprender, es amor

Silencio del azul-Claude Monet-

Todo el mundo discute mi arte y pretende comprender, como si fuera necesario, cuando simplemente es amor.
Claude Monet




Quisiera inventar el lenguaje que llegue al recinto de tu pecho
y se aloje,
y se alargue
luz lábil,
como la magia de un poema -pétalo y temblor-

Te quiero.

En la tibieza de tus labios (ácimo pan)
Frescor que crepita como un granado en flor.
Soy de tu piel la que ama el brillo desatado de los besos.

Alcanzada por tus ojos de abresoles,
isla donde he de morir serenamente.
Mi última voz en ti,
nada intentes comprender, es amor.

Te quiero.

*

Cuando amanezco en tus ojos me brotan besoemas

Amor, floreces de rocío la mañana
y el cielo terso amaina mi vendaval de lluvia.

¡Qué incendio en el vuelo de mis labios a tu costado¡

Anudo candiles en el lenguaje de tu cuello,
atrapando el aire apacible de un suspiro
que se posa en la envoltura de tu mar,
conjugo relámpagos de tu geografía azul,
y a la deriva misteriosa de tu piel
anido pájaros en tu verbo palpitante
y te beso.

Besoluz, besoenflor, besobálsamo,
besoagua, besorigen-besartuboca.

Cuando amanezco en tus ojos me brotan besoemas.


*

Cántame, mi zorzal

Se detuvo un zorzal en mi cerezo
desnudando las flores de ternura,
al compás de su trino desperezo,
me subyuga su acorde sin bravura.


Cántame, mi zorzal, tu copla es rezo
y rezuma en mi sien con tal mesura
que me invita a volar y me enjaezo
del plumaje sutil y compostura.


De aquel silbo al retorno de la rama
nacerían los frutos bermellones,
ya miraba el zorzal el panorama

deleitando a las nubes en derrama,
hasta el eco alargaba tales dones
retornando al guindal que era su cama.



*

Donde la noche tiembla

Vive dentro de su mirada
cegadora luz del crepúsculo,
y en sus labios de recorrido dócil
desea inventar todos los caminos.


Allí, en la caricia,
donde la noche tiembla
acolcha su guedeja entre las manos.

Andariegos sus labios
orientan al norte los girasoles
para encontrar sus hombros.


Rendidos de sed
beben,
y renacen los dialectos del cuerpo.

*

No, yo tampoco sé cantar

No quieras oírme cantar…
pero sé bailar.
(lo dice Kate; y yo)

Cuando la voz se me hace imperfecta para nombrarte
vuelvo a la casa del lago…

…bailo, y vuelves con una lluvia de besos
para colmar mis gándaras de camelias.

¿Qué haces mirando la hora?

Entre tu cuerpo y el mío
entre mi boca y tu tarde
no existe el tiempo
ni el espacio.


*
The lake house - this never happen before by Paul Mccartney

Y de pronto

Asher Brown Durand
Las hayas




Y de pronto todo rebosa
se descongela la palabra,
en un vivero de paisajes lentos
se desgaja el poema.

Y de pronto un gorrión anida en el hayedo,
todo el valle se inunda de trinos,
diminutos trinos en la verde campiña
llenan de sopor la tarde cuando el sol se adormece.

Y de pronto la noche se alarga
cuando tus ojos retozan en mis ojos.

*

Tú, Poesía

En cada pausa, tu voz, única como el latido,
susurra honda elegía en mis jardines.

En cada parpadeo tengo un refugio de ave
y una flor silvestre que te llama.

¿De qué galaxia, tú, luciérnaga,
me sigues acariciando con tu soplo de vilanos?

¿En qué aguacero te esperan mis rosas desmayadas
con el suspiro sereno de beber un sueño?

De ti, he visto la Luz y la Belleza
y me he tendido desnuda de poesía.


*

Sabré que eres tú

Yo, aquí, escribiendo,
Y tú, ahí, tan cerca.

Si de quererte tanto,
una flor se estremece entre tus dedos,
o acaso, una estrella en tu pupila tintinea,
ríe, con esa risa de fuente en primavera.

Si de la vida
Tú,
si del poema
Tú.

Y mi voz tiembla (estás tan cerca)
que no me importan las tormentas,
porque de tus manos secretos,
y de tus labios,tan lentos,
sabré que eres tú -Guardián de Luz-
que vienes a calmar el recinto de mi vientre.

*

Qué hermosa se esconde la tarde

Qué furtiva llega la brisa
y derrama su aroma de romero en mis mejillas.

Del lenguaje de bosque que me enseñan tus manos
traigo un rubor celeste y un suspiro de hoja.
Otoño prendido en tus ojos
-azogue de mi sien-
Un temblor de tilo desnudo se cobija en la tierra.
¡Ah!¿ Dónde el pudor?
si sabe que allí le espera el torrente de su boca.

Qué lentas las horas del musgo,
qué larguísimo brillo de pavesa en los ojos,
qué hermosa se esconde la tarde
cuando los verdiocres revierten en dormidera de cielo.

De ti –esqueje de ternura-

Vuelvo al lenguaje de rama de tu manos,
al caudal de tu boca de río,
a tu abrazo de araucaria
donde respiro
y sueño en tu balanceo.

*

Cuando amaneces en mí

Fotografía de:www.mundofotos.net/foto/funny_flowers/753519/delphinium-de-flores-blancas#foto

A ti,
que nocturno te me abres
como un Don Diego en la noche,
a mí, que desnuda en el aire
te acecho con ojos de puente.



Cuando amaneces en mí
como un árbol desmayado,
y una luz prófuga asoma por la ventana
para albergar su ajuar en tu piel desnuda,
entonces, tengo que besarte,
invadir el calmado latir de tu pecho
adentrarme -sístole y diástole, respirarte-
allanar tu boca entreabierta
y despertar tu música callada.

*

A mi padre

En mi recuerdo de ti, siempre fuiste viejo, hasta en las fotos de la mili me lo parecías, perdona por eso, y por tantas otras cosas, que, seguramente se me escaparon de ti. Tu vida no pasó despacio, el campo, la mina, se llevaron tus mejores años.

Recuerdo con el mimo que regabas la higuera, y pensaba que la querías más que a mí; a mamá llamándonos para recogernos, pues nos daban las tantas jugando en la calle sin importar que fuera de noche, alguna vez encontramos la puerta cerrada, y siempre ella esperaba a que estuvieras dormido para abrirnos, tú hacías que no te enterabas.

Te veo bajar del monte, con una carga de varas para los fréjoles, hueles a avellano y eucalipto,va a llover, dices, hoy no riego. Te miro, sentada en la escalera que baja al patio, como te miro hoy y te sigo viendo, feliz, en tu día a día -mamá atizando la cocina-

Éramos una casa pequeña, con un huerto pequeño y un respeto tan grande. Yo entonces también debía ser un pájaro pequeño, que te admiraba y quería, y no me acuerdo, perdona sobre todo por eso, cuando fue la última vez que te lo dije.

Desde entonces los otoños
huelen más a tierra mojada,
el humo de la chimenea
tan triste,
y la higuera sigue allí.

El agua, tu boca tibia

Beben los helechos del arroyo tendenciosos de su afecto,
para recordar la ternura que madura bajo el sol.
De las yerbas, la calima de un suspiro escarba en la humedad de la tierra,
mientras, algún mirlo vagabundo ronda los aljibes
y lleva en su pico miguitas de pan.

Si supieras que estoy soñando Umbelas entre el ramaje de las horas
-el agua, tu boca tibia, son una misma cosa-

Hermoso paisaje, tus manos solariegas desdoblando sonatas.
¿Era entonces el tiempo de los árboles?
¡Oh! se rinde la tarde en calmado azimut,
ya despiertan las estrellas, (cierra los ojos, vida mía)
porque tanta luz opaca su coruscar.

*